Al ver la fecha en el calendario retrocedió a aquel extraño momento de su vida. El destino le había regalado veinte años, que se dicen pronto, que no se olvidan fácil. El de ese año estaba siendo un raro invierno, con sol y calor, con las calles oliendo a azahar, con añoranza en el corazón. Sentimientos que se habían esfumado, sensaciones que ya había olvidado. Pero aquel invierno, ese que ya pasó, fue aún más raro, más duro, más amargo. Jodido primer amor que marca, jodido último amor que no se conoce, que no llega, que no cuaja… Veinte años, eso le había regalado el destino, la vida, el karma, el sinsentido… Esa noche contaba estrellas en su pecho, las constelaciones la arropaban, el viento golpeaba los cristales y el recuerdo se marchitaba… Aquello pá ti se quedó, esto en mi se queda… Es una noche rara, confusa… El veinticuatro de enero, para muchos ajeno, para ella un despertar quebrado, una arcada, una cama de hospital… Aún hoy no halla respuestas, aún hoy no encuentra motivos, aún hoy sigue sin tener sentido…Por qué cojones me quedé?? A qué cojones he venido??... Veinte años, que se dicen pronto… En aquel momento los diecisiete pesaban tanto… Hoy se acerca peligrosamente a los cuarenta, se mira al espejo libre, a solas se quita la careta. Sigue llenando sus huecos con humo y cerveza, sigue soñando con un amor que no existe, que no llega… El humo hace que el color de la habitación se haga turbio, como lo es el pasado, como lo es su imagen, como tal vez lo sea el futuro… Y encadena sus manos al presente, al ahora, que como dijo el poeta es toda la vida, AHORA.
El alcohol adormece sus sentidos, difumina el deseo, acrecienta la sensación de soledad, pero acaso no es lo que siempre ha buscado, a lo que siempre le ha escrito… a loco confundiendo… Se niega el derecho al llanto, evita la rabieta, la pataleta, acaso no es eso lo que ella se dedica a difundir que necesita, joder, es que ni en eso se aclara… ya no quiere es cierto, pero cierto es que anhela y quiere creer, pero no cree.
Puto sábado noche, que el calendario escupe miserias pasadas, trenes que se fueron, plazas que le fueron regaladas… Viaja quizás en el vagón equivocado. Velas, altares y peticiones… Cruces que se cargan a la espalda y la quiebran. Cicatrices que quedan, dedos que las recorren cargados de engaño y mentiras… La han querido?? Acaso alguien ha soñado con ella… quiere que sueñen con ella… quiero que sueñes conmigo… que sueñes conmigo…
Escribió, escribe y escribirá palabras sin sentido… que nadie leyó, que nadie lee, que nadie leerá… No la entendieron, no la entienden, no la entenderán… I´m complicated.. Si abriese su pecho, si abriesen su pecho, qué encontrarían?? Nada aprovechable, nada útil… Sentir nunca le sirvió de nada, querer no sirvió de nada… Y ahí continúa ilusa, pensando que algún día todo tendrá significado, la vida le concedió veinte años, por algo debió ser, si no qué sentido tenía que lo hubiese hecho.
Noche de luna llena vomitando palabras, ingiriendo el veneno de la oscuridad reinante, de la carencia y la incertidumbre, de un principio sin comienzo, de un final sin punto…
De qué sirve un primer amor si no se conoce al último…
